L’Algorithme de l’Âme

Ne te prends pas pour un sage, crains l’Éternel et détourne-toi du mal :  cela apportera la guérison à ton corps et un rafraîchissement à tes os. Proverbes 3:7-8

Tiago vivait dans un monde de données, de métriques et d’optimisation. À vingt-six ans, il était le PDG d’une startup à succès qui créait des applications de productivité. Sa devise, imprimée sur des t-shirts et des mugs au bureau, était “Si ça ne peut pas être mesuré, ça ne peut pas être amélioré”. Il était, à ses propres yeux, la personnification de la sagesse moderne.

Il appliquait cette logique à tout. Son régime alimentaire était calculé pour une performance maximale. Sa routine de sommeil était surveillée par des capteurs. Ses relations étaient évaluées en fonction d’”échanges de valeur” et de “synergie d’objectifs”. Il avait même créé un algorithme personnel pour prendre des décisions, pondérant les avantages et les inconvénients avec une précision mathématique. Pour lui, le mal n’était pas une catégorie morale ; c’était simplement de “l’inefficacité”. Et la crainte de Dieu était une variable irrationnelle qu’il avait éliminée de son équation de vie, il y a longtemps.

Son corps, cependant, a commencé à envoyer des signaux indiquant que quelque chose n’allait fondamentalement pas. Il souffrait de migraines chroniques, d’une tension constante dans les épaules et d’une insomnie qu’aucune application de méditation ne parvenait à guérir. Il ressentait une fatigue profonde, une fatigue qui n’était pas physique, mais qui semblait venir de ses os.

Son médecin, le Dr. Elias, un homme plus âgé et perspicace, est allé droit au but après une batterie d’examens.

“Tiago, tes examens sont parfaits. Physiquement, tu es une machine. Mais tu es malade. Ta maladie s’appelle l’arrogance.”

Tiago rit, mal à l’aise.

“Ce n’est pas un diagnostic médical, docteur.”

“Peut-être est-ce le plus précis que tu n’aies jamais reçu,” répondit le médecin. “Tu traites ta vie comme un code à déboguer. Mais la vie n’est pas un code. Et ton corps paie le prix du stress lié à la tentative de tout contrôler. Tu te considères trop sage, et cette arrogance te consume de l’intérieur.”

Tiago rejeta le conseil comme une absurdité. Mais la graine du doute était plantée.

Le point de rupture est venu par l’intermédiaire de son grand-père, monsieur Ramiro, un menuisier à la retraite que Tiago visitait par un mélange d’obligation et d’affection. Un samedi après-midi, il trouva son grand-père dans l’atelier du fond, ponçant un morceau de bois avec une patience infinie. L’air sentait le cèdre et la paix.

“Je suis épuisé, grand-père,” se confia Tiago, quelque chose qu’il n’admettrait jamais à son équipe. “J’ai l’impression que mes os sont fatigués.”

Ramiro cessa de poncer. Il essuya la sueur de son front avec le dos de sa main et regarda son petit-fils.

“La fatigue des os est une fatigue de l’âme, mon fils. Cela arrive quand on essaie de porter le monde sur ses épaules. Le monde est trop lourd.”

“Mais je dois le porter,” insista Tiago. “Si je ne le fais pas, tout s’effondre.”

“C’est là que tu te trompes,” dit le grand-père, avec un sourire gentil. “Sais-tu quel est le bois le plus fort ? Ce n’est pas le plus rigide. C’est celui qui sait se plier avec le vent, celui qui respecte une force plus grande que la sienne. Tu es intelligent, Tiago. Mais ne confonds pas intelligence et sagesse. Être sage à ses propres yeux est l’arbre le plus facile à briser.”

Il prit sa vieille Bible sur l’établi.

“Ton problème n’est pas le manque de repos. C’est le manque de crainte. Non pas la peur qui paralyse, mais le respect qui nous remet à notre juste place. Quand tu crains le Seigneur, tu comprends que tu n’as pas besoin d’avoir toutes les réponses. Tu t’éloignes du mal de vouloir être Dieu dans ta propre vie. Et tu sais ce qui se passe ? Ton corps se détend. Tes os trouvent du réconfort.”

Les mots du grand-père, si simples et analogiques, pénétrèrent l’armure de données de Tiago d’une manière qu’aucun diagnostic médical n’avait réussi à faire. Il regarda ses propres mains, toujours en train de taper, de contrôler, d’optimiser. Et il regarda les mains de son grand-père, calleuses, mais sereines.

Cette semaine-là, Tiago fit quelque chose de radicalement inefficace. Il prit un après-midi de congé. Non pas pour une “recharge stratégique”, mais juste pour marcher sans but dans un parc. Il désactiva les notifications de son téléphone. Il s’assit sur un banc et observa les arbres, les enfants, les nuages.

Il essaya de prier. C’était maladroit. Il ne demanda rien. Il reconnut simplement, pour la première fois, qu’il n’était pas le centre de l’univers. Qu’il y avait une sagesse bien plus grande que la sienne, un Concepteur derrière tout le système. Ce fut un acte d’humilité, un “éviter le mal” de sa propre arrogance.

La migraine ne disparut pas du jour au lendemain. Mais, à la fin de cet après-midi, il ressentit quelque chose qu’il n’avait pas ressenti depuis des années. Une légèreté dans les épaules. Un silence dans son esprit. Un réconfort subtil, mais réel, qui semblait atteindre ses os. Il commençait seulement à apprendre que la vraie santé ne venait pas d’un algorithme, mais d’un abandon.

(Fabriqué avec l'IA)

Ce conte fait partie de mon livre Sagesse Quotidienne

https://books2read.com/u/m2ADyk